Получать новости по email

Творческая лаборатория

Пусть


С ума соскочишь – эко право горе! –
и все короче сон и долог день,
и слово – то, что пишут на заборе –
напишешь пальцем на речной воде.

Апатия возьмет тебя за шкирку,
лежи в кровати – горе береди.
А люди? Люди будут рядом шныркать –
нормальные до пустоты в груди.

Они тебя по-бабьему осудят,
катая сплетни словно снежный ком.
Ты будешь думать: «Боже, это люди?»
А, впрочем, пусть потреплют языком.  

09.02.2018

Быть


… и мне бы снова не казаться – быть,
рюкзак закинув за худые плечи,
считать километровые столбы
и видеть, как дымят под вечер печи.

… любить деревню за ее родство
с рябой болтливой самобытной бабой,
за искривленный яблоневый ствол,
за то чтоб быть, а не казаться слабой.

За то, чтоб не перечить мужику,
пусть пьющему, но с русской крепкой костью.
За то, чтоб на своем людском веку
прожить с одним от свадьбы до погоста.

03.02.2018

Одну на всех


Я ела снег с твоих ладоней,
когда ты до смерти замерз.
Мне ничего не нужно, кроме
счастливых слез.

И чтоб уткнуться в дальний угол
и наклониться до земли.
Ты скажешь:
 – Слишком любишь губы
слезой солить.

А я и рада за кромешный
блудливый грех,
я русским бабам ставлю свечку
одну на всех.

21.12.2017

Подай мне, Боже, керосину


Подай мне, Боже, керосину
и понадежней парашют.
И в зимний вечер темно-синий
я снова сердце завожу.

Я снова зажигаю слева –
авиалайнером на взлет,
доброжелательное небо
меня на руки подберет.

Не нужно памяти о прошлом –
не нужно памяти о зле.
носи меня под сердцем, Боже,
как всех, рожденных на земле.

28.12.2017

Быть проще


… а я обман не понимаю
и вечно доверяю людям,
и лишь себя сама, сама я
даю на растерзанье судьям.

Я не сужу, я обижаюсь,
когда меня в грязи полощут,
мне не нужна людская жалость.

Мне надо быть намного проще.

14.01.2018

Ангел


Бесовская, шальная ночь.
Полынье поле
льет ароматное вино,
и градус – вдоволь.

Всю ночь бесчинствует комар,
напившись пьяным.
Поди не март, поди не март –
июль нагрянул.

Мы не отходим от окна –
взялись за руки,
хлебнули горького вина
перед разлукой,

ладонью губы утерев
с полынным соком.
Тебе – наверх,
среди дерев,
в раздолье окон.

07.08.2018


Каждый

Вечер вчерашний длинный,
низкие облака.
Ветер раздул гардину,
ну ее полоскать!

Вспух, как волдырь на коже
солнечный красный диск.
Жизни моей прохожий
рядом со мной садись.

Хочешь, постой у печки,
только не уходи.
Проговорили вечер –
рвалась душа в груди.

Было совсем не важно,
с кем говорить и как.
Вы заходите… Каждый…
Греться у огонька.

06.08.2018


Пришла беда

Облака этим летом
льются на скаты крыш,
смыли пыльную ветошь
смога и мошкары.

И в разгар печали
ветер ударил в грудь,
хорошо, что знала –
ветренных не вернуть.

И тебя, наверное,
больше не обнимать,
а деревьев вены
скажут мне, что зима

наступила так быстро,
будто бы кто-то ждал.
Хлопнула дверь как выстрел –
это пришла беда.

05.08.2018


Графит

Изломан черный графит,
и в теле карандаша
осколки свои хранит
графитовая душа.

Точилка скрипит, скрипит,
а толку – все тот же нож.
А был бы внутри гранит…
Граниту ведь все равно.

В середке, где не достать
вас лекарям-докторам
ломается стержень-стать
в труху, а не пополам.

Осколки графитных душ
в футлярах болезных тел –
мы тащим свою беду
не к Господу, а в постель.

28.07.2018


Кого оплакивает ветер?

Природа грустная в России:
береза плачет у окна –
она по-своему красива,
она кручиною больна.

И у реки порывом тонким
поправил ветер руки ив,
они качают как ребенка
речной заиленный разлив.

Тоскует птица на рассвете,
калину росы серебрят.
Кого оплакивает ветер?
И нас, и землю, и себя!

14.07.2018


Дорога

Когда во сне спокойно жить,
а явь уныла и убога,
пошли мне, Господи, дорогу
за городские рубежи.

И не во сне, а наяву
натру мозоль на нежной коже,
и незаметный подорожник
для ног натруженных сорву.

И не во сне, а наяву,
я надорву
больное сердце,
и вдруг пойму, что наконец-то
живу,
живу,
живу,
живу.

22.07.2018


Сад

Ты посадил свой сад
в заброшенной стерне,
и видят небеса,
что чудо было мне.

Как белый снегопад,
нежнейшей из невест,
из мертвого снопа
я родилась на свет.

Пустыней из пустынь,
отжатой на корню,
была, когда персты
сажали ту стерню.

И этот сад цветёт
невзгодам вопреки,
как всякое зерно
из любящей руки.

10.05.2018


Белая Пасха

Белая Пасха в холодном году –
белое, снежное платье.
Смотришь на улицу –  там ветродуй
в кронах берёзовых плачет,

бьётся о стены, стучится в окно
и раздувает гардины.
Ангел на шпиле трубит, что давно
здесь похоронен невинный.

Тонкая шейка, зелёный росток, –
плачет заснеженный ангел,
храмы крестами глядят на восток
в северной Питерской влаге.

Здесь упокоилось Божье дитя,
век цесаревича прерван.
В Пасху над городом хлопья летят
и осыпается верба.

30.04.2017

© Copyright: Юлия Хименес